Ein Volk. Ein Reich. Ein Führer.

O mouro mourão muçulmano ladrão
que cortou sua mão pelo furto furão
que furou seu pulmão com a bala de chumbo
morrendo o seu cérebro como batida no bumbo
andando na rua assado e atroz
velado velando a velhice veloz
matando o tédio antes que ele me mate
andando na rua e tomando um mate
cuspindo essa merda chá industrial
se a planta é ruim imagina o normal
quero ir embora já estou me cansando
o meu pulso cortado aos poucos sangrando



Esse poema foi escrito por Industrialsssssss Mc dois hippies vegetarianos burgueses donos de fábricas que se auto-flagelam nos fins de semana por lucrar com complexos industriais, enquanto tomam anti-depressivos e fumam maconha o dia inteiro e sofrem de depressão e transtorno bipolar